Um céu vermelho

O céu vai-se pintar de uma cor,
De azul, ou cinzento, ou vermelho, ou do que quer que seja,
e mesmo assim vai haver um mesmo céu,
Com essa mesma cor, qualquer que seja.
Os meus olhos vão-se abrir de uma cor,
Em constante mudança,
Em primorosa alternância entre o seu espectro,
E mesmo assim, haverão dois mesmo olhos,
Que se alternarão, com a sua majestosa delicadeza,
Entre o meu próprio, pessoal espectro. Que é de qualquer outro também.
O meu coração, que tomo como meu e certo,
Sente o mesmo que outro coração qualquer,
Que se encontra perto do íman, himen partido,
Que é só teu, que não vejo em qualquer outro ser.
Então pensar ser diferente pelo simples facto de o ser,
É um simples erro logístico. É também, ( sem contar com rimas, iguais a tantas outras )
admitir que o mundo é igual e entediante.
Somos todos diferentes,
Quer sintamos, quer não,
E diz-se pelos caminhos calçados das ruas que viver é simplesmente sentir.
Sentir diferente.


Paulo Oliveira

Os odores, e as flores, e chão que piso,
Chamam cores, e intrinsecos amores pintados por inteiro,
Num mundo traiçoeiro, que te alberga no seio do ser.
E viver é sentir os mil sentimentos, é ter milhões de tentos na grandeza,
Infame incerteza da nossa existência.
Da leveza do nossa tensão,
Nascem mil flechas enflamadas, intencionalmente direccionadas,
ao teu belo coração, e pelo caminho,
Captam incertezas e rudezas, firmes aleivezas e canções de embalar.
O amor é quase como uma floresta desbravada,
O caminho não é certo, mas o fim adivinha-se ao longe. ( e aqui perde-se a musicalidade. )
E o ardor que até Deus sente,
Esse Deus que invente maneira de o apagar.
E tu e eu contemo-nos na nossa vivência,e consequente indecência, e continuaremos a caminhar.

Mário Neto

White Snow Lady and Related Poisoned Apples

On the work, on a pub, on a stretch,
Crack open the door of the reason,
Misguided lights show the way,
To your own prison.

ohh,
no name, ohh,
Rain, the same,
as always.

Say, and re pay , and forget,
Eagles and words are defying to reset,
the animal is making his all prayers,
waiting for pity like it was theirs.

ohh,
Inflame,
ohh...

O Fantasma de Tom Joad

E ele caminha, junto do pregador,
E lembra a sua infância.
E o chão está cheio de remorsos e dor,
E o caminho leva à insanidade.
O Homem luta por fome, e a Terra grita pelo que apadrinha.
O Homem rasteja pelo chão nas Vinhas da Raiva,
E a sábia vida foge-lhe entre as mãos.
Ele caminha com um pecador,
Ele próprio era um pecador mortal, como se a morte fosse
Mais terrível que a vida.
E o homem cultiva a terra, na esperança que a destruição leve à bonança.
E o homem destrói a terra, como a sua existência o define.
E o fantasma de Tom Joad agora caminha entre nós,
E está onde o homem a chorar,
E grita,
E desespera gritando,
E quando o mundo se vai afastando das nossas mãos.
O fantasma de Tom Joad, não está vivo, mas grita como se disse se tratasse.
O fantasma de Tom Joad, está na inerte loucura imersiva de todos nós.

Paulo Oliveira

Resposta a António Gedeão

A morte é sim a constante da vida,
inconcreta e indefinida,
até ao dia em que vier.
Não é o mundo que a inventa,
Não é um atenuante manso,
Não é um desejo utópico,
Nem um mero sobressalto.
É o Deus e a Besta que meditam,
Orbitam, sobre a diligência e o ultrage.

Nem o sonho,
Nem a vida,
Se reinventa furtiva,
Sobre o espectro da morte.

E já o sonho, esse,
É mero presente da mente,
Mas, o homem sem ele ,
Nem existiria,
Nem teria asas.

E então o homem voa, e voa, voa directo à teia negra da morte.

Não te vi lá

Eu estive pelo deserto,
Caminhei descalço,
Vi mil cores , sons e flores,
Um buraco negro de dor,
Vi dois passáros,
enquanto caminhava descalço.
Abri uma porta, e lá o deserto continuava.
Vi rios e oceanos, tamanhos desenhos,
De azul ciano em amarelo solar.
Conjuguei o verbo amar,
Em todos os seus Tempos e Modos,
E Pessoas, e letras, e sentidos, e vivi-o,
O sol nao me deixava ter frio.
Corri pela areia fria, vi o chão a abrir, Deus a fluir,
E toda uma sincronização de decisões de indecisões, de morosos rumores,
de monstros voadores, e de esquecimento do esquecimento,
E mais tarde de tudo me esqueci.
Vi o oceano por dentro,
De chão de deserto,
De coração de deserto.
Como há em todas as cidades, e vilas, e aldeias, e sítios e lugares,
Mas os humanos não dão amor,
Nem corroboram a sua liberdade com tintas do Nada.
Corporizaçao, e dor e chagas, e amor sem amor.

Diz-se que a razão vive num caixão,
Que se levanta à noite e olha pela janela,
Aquece a luz da vela, aquece o luar.
Mas está coberta do eterno véu,
O terror, o mausoléu.
Nada dentro está morto, mas, mesmo assim,
Os homens fecham com pedras e pedras,
e pudor e esquecimento.